GEGENWÄRTS

Aller Abschied wiegt schwer. Von den Menschen, an denen wir einmal gehangen haben und auch von der Welt, die wir schlechter hinterlassen werden als sie einst war. Jede ökologische Katastrophe ist zuerst, und zuletzt, eine persönliche. Nicht auf eine Revolution der Welt sollten wir deshalb schielen, sondern auf eine fürs Leben, schreibt die Philosophin Eva von Redecker.

Wer in Räumen spricht, muss auf ihre Antwort gefasst sein, sagt der Schrift­steller Fabian Saul, während wir in seiner kleinen Wohnung in Berlin Mitte sitzen. Wer sich daraufhin zum Wider­stand entschließt, muss immer achtsam sein, nicht jene vorherr­schenden Geschichten anzu­erkennen, die man eigent­lich stürzen will.

»Ich habe von einer Brücke geträumt, die ich dir mor­gen zei­gen wer­de«, sagt die Schweizer Schrift­stell­erin Doro­thee Elmiger. Ihr Traum von nie gesehenen Orten bewegt uns gemeinsam durch Zürich.

Hängen wir nur lang genug einem Gedank­en nach, wird er irgend­wann absurd. Die Unendlich­keit creept in das Denken rein, nennt das Juan S. Guse, während wir auf den seltsam royalen Park­alleen Hannov­ers gehen, die ihr eigen­es Ende unserem Blick vorent­halten.

Manchmal sind wir ein biss­chen tot. Und das bedeutet Glück, schreibt Marguerite Duras. Wir sollten daher über diesen Tod, diese plötz­liche Lücke zwischen uns und allem anderen, sprechen, folgert die Schrift­stellerin Karosh Taha. Denn ihr eigener Roman, »Im Bauch der Königin«, wird selbst von Einsam­keit bedroht.

Literatur, das kann die Geschichte von den Körpern sein. Nein, Literatur, das muss die Geschichte von den Körpern sein. Die ein­ge­schnitten und abge­stoßen, über­sehen und versenkt werden. Das weiß Karen Köhler, die an ihrem Roman »Miroloi« eigens er­fahren musste, was es heißt, wenn diese Körper weiblich sind.

Senthuran Varatharajah und Rahel Varnhagen sprechen zu­einander und gehen an­einander vorbei. Doch so ist die Liebe, sagt der Berliner Schrift­steller: Sie ist die Bitte nur und die Aus­sichts­losig­keit angesichts einer Antwort, die so nie kommt. Wir sind einander ab­wesend und mit­einander allein.

Das Paradies kann die Hölle sein und die Hölle das Paradies. Anna Gien erzählt mir, warum das auf ihre Woh­nung zutrifft und auch auf Menschen. Mit dem Philo­sophen E. M. Cioran glauben wir, für dieses Thema einen idealen Ansprech­partner gefunden zu haben.

Die Hoffnung stirbt immer zuerst. »Wir sind andauernd dabei auszu­handeln, was nicht voran­geht. Ich kann dem Sand ansehen, dass er unge­duldig raus­gerendert wurde«, schreibt Joshua Groß in Mindstate Malibu und schlägt vor, wir sollten statt­dessen »Flexen im High der Nutzlosigkeit«.