GEGENWÄRTS

Wer in Räumen spricht, muss auf ihre Antwort gefasst sein, sagt der Schrift­steller Fabian Saul, während wir in seiner kleinen Wohnung in Berlin Mitte sitzen. Wer sich daraufhin zum Wider­stand entschließt, muss immer achtsam sein, nicht jene vorherr­schenden Geschichten anzu­erkennen, die man eigent­lich stürzen will.

»Ich habe von einer Brücke geträumt, die ich dir mor­gen zei­gen wer­de«, sagt die Schweizer Schrift­stell­erin Doro­thee Elmiger. Ihr Traum von nie gesehenen Orten bewegt uns gemeinsam durch Zürich. An ihnen be­gegnet uns Italo Calvino, mit dem wir das Fremde ent­ziffern.

Hängen wir nur lang genug einem Gedanken nach, wird er irgendwann absurd. Die Unendlichkeit creept in das Denken rein, nennt das Juan S. Guse. Auf den seltsam royalen Parkalleen Hannovers orientieren wir uns mit dem Schriftsteller Daniil Charms.

Manchmal sind wir ein bisschen tot. Und das bedeutet Glück, schreibt Marguerite Duras. Wir sollten daher über diesen Tod, diese plötzliche Lücke zwischen uns und allem anderen, sprechen, folgert die Schriftstellerin Karosh Taha.

Literatur, das kann die Geschichte von den Körpern sein. Nein, Literatur, das muss die Geschichte von den Körpern sein. Die ein­ge­schnitten und abge­stoßen, über­sehen und versenkt werden. Das weiß Karen Köhler, die an ihrem Roman »Miroloi« eigens er­fahren musste, was es heißt, wenn diese Körper weiblich sind. Sie trifft auf ein Fragment von Hélène Cixous.

Senthuran Varatharajah und Rahel Varnhagen sprechen zu­einander und gehen an­einander vorbei. Doch so ist die Liebe, sagt der Berliner Schrift­steller: Sie ist die Bitte nur und die Aus­sichts­losig­keit angesichts einer Antwort, die so nie kommt. Wir sind einander ab­wesend und mit­einander allein.

Das Paradies kann die Hölle sein und die Hölle das Paradies. Anna Gien erzählt mir, warum das auf ihre Woh­nung zutrifft und auch auf Menschen. Mit dem Philo­sophen E. M. Cioran glauben wir, für dieses Thema einen idealen Ansprech­partner gefunden zu haben. Weil er alles andere als ideal ist.

Die Hoffnung stirbt immer zuerst. »Wir sind andauernd dabei auszu­handeln, was nicht voran­geht. Ich kann dem Sand ansehen, dass er unge­duldig raus­gerendert wurde«, schreibt Joshua Groß in Mindstate Malibu und schlägt vor, wir sollten statt­dessen »Flexen im High der Nutzlosigkeit«. Gemeinsam treffen wir auf eine Notiz von Paul Valéry.